Sua procura não se encerra aqui.

Talvez mais adiante
quando a luz do fim do túnel
for mais firme
a seus olhos encobertos.

Talvez tudo se revele
quando a procura cessar,
talvez tudo se encontre
quando abrir os olhos e ver
a Luz em todo lugar.

Encontrei a mãe na encruzilhada,
negra como a noite
sublime, com suas vestes claras.

Seus olhos eram estrelas
Na difusa névoa que me envolvia.

Logo o homem trouxe o Sol na mãos
E tirou dos meus ombros
o véu da dama que já me encobria.
O véu que me dissipava as sombras
o véu que me engrandecia.

Claro como dia era seu sorriso
e ela uma neblina no aconchego e quente.
Ambos me confundiam com seu olhar profundo.

Fechei os olhos ...

Ouço o chamado:
– Desperta-te para o apostolado!

Me iniciar mais uma vez?
Abandonar a paixão que me cega
e me aninha?

Que medo morrer pendurada,
o terror de cambiar o olhar
perder-me de um mundo certo
tornar-me outra na incerteza

Outra vez deixar
o Vale dos Reis
onde, adormecida, volta e meia
moro e peregrino

 Meu único olho aberto
soa inocente como o de um recém-nascido,
minhas mãos atadas se abrem
moedas caem sem tilintar

Descubro,
não são dinheiros
mas,  sementes

Desatando os pés
rodopio em  dança de dervixe
minhas mãos agora se libertam
volto a ter os pés no chão

Cegueira e faca no peito?
Nunca mais essa tortura!

Puro como Jesus,
Silencioso como Sidarta...

a sobreviver em casa costureira
feminina e desordeira
em meio a azáfama de tesouras
e frufru de tecidos

Com ele aprendi de cercas de maracujá,
de cheiros de folha machucada
e dos mistérios gozosos
roxos e amarelos da flor guardiã
dos instrumentos da paixão

Tivemos lições de caminhar descalços
em caminhos pedregosos,
correr na praia e surfar o mar

Vivemos as artes do amor
e os perigos das curvas umidades
no calor e frescor de meu corpo
ao ritmo do dele se fundindo

Juntos apreciamos caipirinhas,
conhecemos vinho branco, tinto, rosado
e desprezamos no copo a borra do conhaque

Viajamos pelas diferenças entre o deserto
as estradas de terra e o asfalto
das ruas apinhadas das cidades

Um dia, entretanto,
ele que jamais me deixaria
estende um mapa sobre seus joelhos

pergunto-lhe: “mapa do quê?”

“Uma cartografia de pessoas mortas”, me diz
apontando como quem nada quer:
“este ponto rajado aqui embaixo, sou eu”

parecia Kafka a ordenhar uma vaca

e em seguida, como quem nada quer,
coloca o mapa sob o braço, como se baguete
e sem outra palavra se vai
sem se voltar, um tanto claudicante

Em dias-noite mergulho
em tristeza, a mais trágica das criaturas:
o sol jamais retornaria,
o mestre o levara, como ao mapa

Quando, porém, contra minha vontade,
o sol renasce
acende-se a luz de uma parcela minha
que ficava alhures e, como quem nada quer,
me humanizo mais um tanto

que mais em mim quebrando se esvaía?

Como ficar sem os muros
as heras e unhas-de-gato
as noites de cios vadios
as brigas e a malandragem
os gritos nas madrugadas
as travessias de ruas?

Sem o vício por sardinha
sem as cumbucas floridas
entornando leite ou água?

Sem os dengos
sem as manhas
o novelo arrepiado
e a poltrona beije rasgada
de afiar vinte garras?

Como perder o poder
de fazer tremer e correr
ratazanas e baratas?
A oitava vida parte, lunar,
em tranças pretas e prata

Nenhum príncipe para me acordar
(mas também, nenhuma torre
de onde ser libertada)

A grande morte chegara?
Passada a quarentena
brotos de um verde tímido, os vigias guardiões,
me tiram da cidadela gritando uma notícia:

"ouça o poeta a forjar um dia mais
martela a bigorna,
não sons de cristal, bem de bronze,
as palavras – esteira de mil sinos –
acordam inteira uma cidade, escuta!"

Um último suspiro apaga
a chama da pena de mim
seco os olhos, abro cortinas e persianas
com a força dançarina de mãos e braços,
e felina, (a isto não renuncio...)
espreguiço diante de um Sol acolhedor
a letargia sim espanto em uma cascata gelada
(coisa que gato abomina)

O gato-maravilha que em mim morreu
muitas vezes retorna,
cara redonda e invisível

Sua sombra errante corre livre
na saudade de bandos vadios
arrepiando as ruas e as paredes
de meu corpo

Homens destruindo
esmagam seus filhos, já cegos de si,
não vêem nada e resgatam
seus dramas do dia
mutilando tantos,
matando a vida,
morrendo aos poucos,
cada dia.

Tentei beber água
de uma nascente, próxima a um cipreste caído e apodrecido. Musgos o cobriam como vermes e mesmo os musgos eram belos, nesse esqueleto doído! Um gnomo fazia dela sua casa e olhava para mim com uma vela nas mãos, vazia de fogo. Quase só percebi o seu chapéu quando fugia amedrontado corria.

A água – eu dizia da água –
era límpida. Lágrimas de uma terra desprezada
e ofendida. Sangue
do homem a descobrir...

Anjo
dá guarda

Eu estou atravessando

Também me empresta
de tuas asas
o vôo

Que eu chegue a nenhum lugar

Prendo-me a detalhes
e neles encontro minha força.

Observo no dourado
que é emitido da flor
que não possuo e a sinto minha.

Com os olhos acaricio
a imagem da santa. É de prata,
talvez olhos de esmeralda, é linda,
mas não importa. O ser que a invade
quando meus olhos rezam com prazer único
a vê plena e completa.

Meus olhos criam imagens
mesmo que não queira.
Sou lúcido. Os meus apegos
constroem o finito,
e me jogam no horizonte.

Anjo caído recaio
na paixão pelo homem
com a faca no peito

A cada abraço mais dôo
olhos vendados, atada

Regresso ao vale dos Reis
ao sono
 vigília e reza esquecidas

Foi desta vez
o silêncio a me acordar
quando, espantada, vejo:

– Por deus,
A faca está no meu peito

Acalanto

1

(no medo de morrer
durmo sono pesado
viro sapo-de-pedra

sonâmbula, moro
entre os parentes)

em paixão
e febre do feno
queimo o medo da morte
pólen, teimo:
morro e renasço

2

medo oco do escuro
tece coroa de espinho,
não deixa menino dormir

3

candeia de cera e mel,
uma cadela pastora

pastora sonhos
e sombras, ovelhas
negras e brancas

Canção do nó cego

Há um olho redondo
no meio da dOr,

Uma nódoa
um nó

Me conta a dOr
com seu olho de peixe:

Há na nódoa um nó que não vê

E dentro do sono, o sono

Tuas pestanas
pedras
caem-me no sono

Cílios sem olho
asas sem pássaro

Sonho abandono

Tudo se desfaz
em terceiro momento –
velhos hábitos são movidos
e desaparecem no movimento.

Melhor percebê-los de imediato
melhor haver desapego e ausência de ilusão,
para que a separação não doa
e não restem marcas ou solidão.

De vez em quando
uma pausa para um café
logo ao anoitecer –
e o meu bem forte
com açúcar por favor!

– Quero ficar desperto quando a crise vier
e se for,
deixando como cinzas sólidas a profunda alegria,
e a total ausência de paixão!!!

Pelo toque profundo
marcas incrustadas na pele
lembradas por anos e vidas
ainda por viver.

Depois, um instante em reflexão
parado no templo,
seu reflexo como gotas de orvalhos
destruidas pelo Sol
em faces coloridas.

Mais tarde, mais adiante
quando tudo for esquecido
e despojado de tudo
retoma o processo.