Sou sábio, amante de maya,
tenho colheitas abundantes
e rinocerontes de saias.

Bem estar, é propiciar,
moedas de ouro,
provérbios de mouro
e correntes de fadas.

Sou sábio, opero milagres
de idades e emoções,
perpétua lemniscata,
experiência de visões.

Minha varinha é treinamento,
retilínea conduta,
delírio de sentidos,
invento, gruta, sentimentos.

Não sou mais um apressado,
sou um Mago centrado,
desatrelado da luta.

Uma vez abri a porta proibida,
colei o vaso quebrado,
estudei mercúrio, enxofre
e chumbo fascinado,
vi criaturas benditas.

As quimeras tentaram me trazer,
por algum inegável ser,
preferi ali viver,
entre ondas metafísicas
fui deixado.

Observo o rosto dos presentes
sou apenas o mensageiro
meus sussurros soam como prece
para os moucos ouvidos dos crentes

Vim, quase desisti, mas vim.
Sou uma gota no oceano da vida,
que se dissolve ao infinito,
deixando apenas vestígio
da mensagem,
que como uma semente
brota no húmus fértil da candura,
floresce no decorrer dos éons.

Sou tão antigo como a humanidade,
muito mais antiga do que crê a ciência
dos inconscientes, que mal arranham
a superfície da sabedoria.

Iludidos pela razão, esquecem,
que a vida é mais do que lógica
que a compreensão
       só chega com o êxtase
contemplar o sublime é a meta!

Acorda, homem, acorda.
A morte chama para o doce acordar.
Sacrifica teus efêmeros bens
na cruz da tua alma.

Espero, espero até o último despertar,
Meus pés alados de mensageiro
estão feridos pelo veneno da ignorância.

Sou um paciente mensageiro
que quando soar a hora
franquearei os portões do paraíso
entrarei após o último homem.

São minhas também esta energia
e estas flores nas armas,
que meu impulso vela.

Lanço para frente todo ser
rumo ao infinito.

Sensibilizo e aprofundo a mente
oculto o conhecimento do mundo.
Tudo recebo em silencio. Mudo,
serenamente acalento,
preservo e guardo.

Peço e torno a pedir:
Sabedoria esquiva,
que não me olha nos olhos,
dê-me um toque de tua lucidez.

Sua casa ressoava como um vento orvalhado
zumbindo abelhas, cantando flores de verão,
as árvores enumeradas da cor do riso
de tal modo o vermelho soltou sua cor

e tu que brilhas, cantas, corres, escreve
e que em meu coração abres uma agricultura
o sol dos bosques por teu reino de cereal
dá vida secreta do vinho boreal, Imperatriz
de minha caligrafia na areia espuma o sal.

Fêmea maior, terrena, encimada,
desencanta o redentor,
enche a coroa de espadas.

Virgem, Madona, Dama, Deusa Imperial,
dramática, selvagem, natural.

És o tema e o poema:
assim aérea, boreal.

És o fogo e o desejo:
líquida, crística, glacial.

Quero porque te vejo:
teus beijos de sol e de sal.

Mulher de Pitágoras,
ora menina, ora mimada,
exerce minha influência,
enfatiza meu Tao,
me dá essência,
transforma meu dia
com seus naipes de alegria.

Mas trazei sempre teu rito
das artes divinatórias:
verbo, mito e universo nítrico.

O cabelo se espalha em seu rosto,
a armadura de prata,
o escudo com o pássaro em relevo,
joga-se com coragem à refrega
e não teme os gritos, as espadas.

Ajoelha-se de quando em quando
para proferir um mantra: um adversário morto a seus pés,
apenas sorri de sua dureza.

Com um grito de aviso
solta do braço esquerdo a águia,
qual uma flecha e tirando o elmo,
se revela.

É uma mulher. Seu porte severo não é altivo
mas atrai os olhos e a inveja
seu movimento certo clama as paixões
e todos tem medo e recuam uns passos para longe ...
quase em frenesi, sem conseguir tirar os olhos,
infundindo respeito

Esse pai da civilização,
informalmente assentado,
é um líder perfeito, guerreiro,
albatroz, irado.

Que segue as incursões,
e a lenda dos indolentes
das emoções.

Seu trono envolve feitos
de soldados cinzelados.

Esse pai da civilização,
de mais alta cintilação precoce,
não é doutor,
é Estado.

Lembra-se imperialmente
dos quatro quadrantes diferenciados.

Tempestades, bússolas, furacões,
antigos, sanguíneos, fleumáticos trovões.

As quatro figuras da Luz,
Círculo, reta, triângulo e quadrado.
Esse pai da civilização,
é a nossa situação,
de pegar Deus no grão do pó dos fracos,
e colocar no oco da sua mão,
o resultado dos ciclos do quatro.

O intuitivo Imperador
vive primariamente abusado,
não é grande observador,
abstrai idéias e atos.

Mas segundo sua imperação,
é desobediente e estourado,
telegrafado e autor,
cronometrista ousado.

Quando se esgota, cuidado:
se sabe o melhor, fica calado.

E se sentir adivinhado,
desenhará mapas toscos,
originalmente registrados.

Seu verbo é proteger sua imagem,
fazer da razão sua unilateralidade,
edificar ao homem a ação:
bondade, justiça e verdade.

Por percorrer em mim
os 22 caminhos, encarei de frente
todas minha vidas.

Cada pórtico me atraindo
e cada trilha e seus requintes
olhando por mim.

Todos encontrei nessa busca inaudita
e o fim foi igual ao começo, escondido
no tempo e nas trevas sem fim.

Nada percebi
que merecesse essa ânsia
e os conflitos que me procuravam
sem eu pedir.

Na contemplação saí da roda
e da escravidão,
refleti minha alma
em cada acidente da jornada
outrora percorrida
sem a devida atenção.

– Venha comigo:
largue o que não é seu
e faça como eu:

Dê a cada ponto
de seu passo suavizado,
este único olhar - igual ao meu:
maravilhado!